tag:blogger.com,1999:blog-72090824750957650012024-03-05T16:02:10.157+01:00fonsilledaVisitando mis paisajes, mis recuerdos y huellas, evocaciones, algunas historias o cosas que voy descubriendo, una parte de mi vida.fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.comBlogger229125tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-62109432117768122132017-01-22T19:34:00.000+01:002017-01-22T19:34:02.053+01:00MIENTRASA pesar de todo<br />
<br />
En algunos momentos del invierno, cuando las humedades duelen los huesos, busco en los adentros para sentir lo que fui y, mientras paseo por las imágenes talladas en la memoria con el delicado cincel del recuerdo, siento de nuevo toda la belleza encontrada en los paseos caminados por los senderos vividos.<br />
Vivo otra vez tactos que aun siento palpitando alegres, como si fuera todavía ayer el momento de haber pulsado su faz. Oigo con sumo placer toda la armonía y el contento que guardan.<br />
Aprender a conservar y guardar atesoradas todas las sensaciones que la delicadeza hallada suscitó en un yo que todavía late risueño, es bueno para el ánimo y es agradable poder compartirlo con otras memorias tan codiciosas de gallardías y primores como la tuya.<br />
Las huellas dactilares, con infantil deseo, se prestan a las imágenes surgidas y buscan las sensaciones que descubrieran en cada tacto advertido.<br />
Los pícaros ojos, bien atentos, suben y bajan, miran a ambos lados, cruzan si es necesario y buscan, para encontrar aquellas imágenes que fueron suyas, que siguen perteneciendo a su patrimonio por elección.<br />
Los oídos, atentos, encerrados en esas inverosímiles conchas que con sus vueltas y revueltas, le hacen eco, vuelven a escuchar músicas viejas que se funden con otras nuevas y que enriquecen, alegran, emocionan y muchas veces consiguen estremecer.<br />
La lengua paladea gustos y sabores perdidos pero nunca olvidados y, entonces, los clasifican junto a otros que son tan nuevos e importantes como aquellos.<br />
La nariz, juguetona, se arruga y estira, inhala y exhala todas las flores olidas, las comidas digeridas, incluso las cocinadas o aprendidas, los perfumes sentidos y también los soñados.<br />
Y todo ello a pesar de todo o precisamente con y por todo.<br />
<br />fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-91225281089160485152015-10-26T22:22:00.000+01:002015-10-26T22:22:25.995+01:00Buenos días (de hace unos pocos)<span lang=""><br />
Después de mi café con leche, bien cargadito, más 1/4 de otro, éste con más cafecito para completar, mis dos tostaditas de pan con 12 cereales y semillas (¿...?), no sé si porque es el primer alimento del día o por el regustillo que dejó en mi paladar, parece que mi yo, ha conseguido, por fin, tomar contacto con este hoy de mañana solitaria, que ya ha comenzado para la mayoría de habitantes de esta ciudad hace algunos cuartos de hora, como lo habría hecho para mí hace algunos tiempos.<br />
<br />
He vaciado el lavaplatos colocando todo en el sitio que le corresponde y que a veces me cuestiono por qué ése precisamente. Pero enseguida paso de tales elucubraciones complicadas que me llevarían a terrenos pasados y seguramente aburridos. Porque decidir qué sitio corresponde a cada cosa en un hogar, es algo que ya ne queda lejos y he superado la eterna pregunta de si, el elegido, es el mejor.<br />
<br />
Hoy, ahora, solamente deseo ser lo más feliz posible, al lado de lo que ama mi todo ser es posible que desde el principio de mis tiempos: familia, amigos, querencias, las letras que voy leyendo, capturando y aprendiendo, algunas que vierto porque me divierte dejar que mis manos se pongan de acuerdo con mi cerebro, algunas charlas divertidas, alguna discusión acalorada (porque en eso no hemos cambiado tanto), alguna mirada cómplice, un beso robado, otro solicitado, esos abrazos que siempre agradeces y algún nuevo deseillo, casi siempre sencillo y cada día más fácil de conseguir porque más simples y sencillos son.<br />
<br />
Relleno el aparato, antes liberado, con los 3 o 4 cacharros que hemos utilizado y es entonces, envuelta en un extraño, pero delicioso silencio esta mañana, cuando me doy cuenta de que ya casi no es necesaria la luz eléctrica, porque la callejera se ha hecho más luminosa y luce el tímido sol de otoño, que en esta tierra yo veo único y especial; sonrío porque hemos atravesado estoicos, unos días feos, en los que se ha mostrado, remiso, torpe y casi todo el tiempo escondido en un cielo cubierto por nubes, nubarrones amenazantes, nubecillas y aguas sumisas y necesarias.<br />
<br />
Levanto entonces mi cara, que había estado concentrada en el riquísimo café, que levanta ánimos y despierta paladares, y mis ojos con mi mirada, se yerguen con ella, para atravesar el cristal de la ventana de la cocina , tras la que, los amplios ventanales me separan de unos feos patios y otros no menos feos tejados pero que, a su pesar, ¡oh maravilla!, ahí sigue el paisaje hoy más alegre e invitador.<br />
<br />
Me acerco, aunque casi adivino, tras abrir la puerta que nos aleja de fríos mañaneros, para abrir los ventanales todavía parcialmente cubiertos de las humeddes nocturnas. Todo está allí, tan hermoso, tan distinto y cambiante: la mar hoy de un azul, casi marino (qué ironía), la otra banda de la ría con sus pueblos, playas, playitas y habitantes que presiento atareados y tras ellos, como amparando, la ondulante orografía de esta tierra: aquí verde oscura, allí con un rojo tejado que asoma o una blanca fachada; otro verde distinto, un espacio que imagino con gentes viajeras por placer u obligación, el pico con el repetidor de TV, de raro pero gallego nombre: Xaxán, el de las maravillosas vistas. Y, sobre todo ello un flamante cielo despejado de un azul, todavía pálido.<br />
<br />
Pienso entonces y casi me reafirmo, que es posible que la felicidad sea eso, la capacidad de ver, sentir, notar el agua y su temperatura que casi siento y que se hace ondas para jugar con todo tipo de barquichuelos que pasan, los delfines que imagino felices, evocar las enfrentadas playas, alguna casi solitaria en mis años mozos, el fresco frío en la cara y darte cuenta de que las gaviotas es posible que todavía duerman y los aviones no hayan despegado.<br />
<br />
Toda esta plácida placidez, es mi regalo hoy, como corresponde.<br />
<br />
<span style="font-family: Calibri; font-size: small;"><br />
<span style="font-family: Calibri; font-size: small;"><br />
<div align="JUSTIFY">
<br /></div>
</span></span></span><br />fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-19295734229744528942014-05-15T13:46:00.000+02:002014-05-15T14:02:52.314+02:00A FALA (17 de maio)<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Este ano, despois de moitos meses de preguiza, cando chega o día 17, o "Das Letras Galegas", que é tamén o da miña nacenza, desexo deixar o meu pequerrecho homenaxe a dous enormes poetas da lingua: Rosalía Castro e mais Curros Enríquez, con unha poesía que coñezo de fai tempo, que sei de memoria e que amais amo e me gusta moito.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOIv8XvyASmuRCoDQ1psgpalxFaH7iIvT4LPDEmwdkFo1E7cUop0eAkBCnmUWGiKFclW83FG_2PQLROlxJm4PQPlZLmRd-cuVliL7ePKv6MnsBc-F1QjmGyvQlYVT2Hx_sisMywPcZ0I/s1600/IMG_9580+flck.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOIv8XvyASmuRCoDQ1psgpalxFaH7iIvT4LPDEmwdkFo1E7cUop0eAkBCnmUWGiKFclW83FG_2PQLROlxJm4PQPlZLmRd-cuVliL7ePKv6MnsBc-F1QjmGyvQlYVT2Hx_sisMywPcZ0I/s1600/IMG_9580+flck.jpg" height="640" width="426" /></a><span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>"A ROSALÍA",</i></span><br />
<span style="font-size: large;"><i><span style="color: #38761d;">Curros Enríquez.</span></i></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span>
<span style="font-size: large;"><i>Do mar pola orela</i></span></span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOIv8XvyASmuRCoDQ1psgpalxFaH7iIvT4LPDEmwdkFo1E7cUop0eAkBCnmUWGiKFclW83FG_2PQLROlxJm4PQPlZLmRd-cuVliL7ePKv6MnsBc-F1QjmGyvQlYVT2Hx_sisMywPcZ0I/s1600/IMG_9580+flck.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>mireina pasar,</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>na frente unha estrela,</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>no bico un cantar.</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>E vina tan soia</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>na noite sin fin,</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>¡Que inda recei pola probe da tola</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>eu, que non teño que rece por min!.</i></span><br />
<span style="color: #38761d;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span>
<span style="font-size: large;"><i>A musa dos pobos</i></span></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>que vin pasar eu,</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>comesta dos lobos,</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>comesta se veu.</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>Os ósos son dela, </i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>que vades gardar.</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>¡Ai dos que levan na fronte unha estrela!</i></span><br />
<span style="color: #38761d; font-size: large;"><i>¡Ai dos que levan no bico un cantar!.</i></span><br />
<span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: large;"><br /></span>
</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: #990000; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Imaxe da miña filla Elia Fuentes, nunha, calquera, das nosas fermosas praias.</span><br />
<h3 class="post-title entry-title" itemprop="name" style="background-color: #ccc199; font-family: Georgia, Utopia, 'Palatino Linotype', Palatino, serif; font-size: 24px; font-weight: normal; margin: 0.75em 0px 0px; position: relative;">
</h3>
<!-- Blogger automated replacement: "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOIv8XvyASmuRCoDQ1psgpalxFaH7iIvT4LPDEmwdkFo1E7cUop0eAkBCnmUWGiKFclW83FG_2PQLROlxJm4PQPlZLmRd-cuVliL7ePKv6MnsBc-F1QjmGyvQlYVT2Hx_sisMywPcZ0I/s1600/IMG_9580+flck.jpg" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOIv8XvyASmuRCoDQ1psgpalxFaH7iIvT4LPDEmwdkFo1E7cUop0eAkBCnmUWGiKFclW83FG_2PQLROlxJm4PQPlZLmRd-cuVliL7ePKv6MnsBc-F1QjmGyvQlYVT2Hx_sisMywPcZ0I/s1600/IMG_9580+flck.jpg" --><!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F4.bp.blogspot.com%2F-O1HLO6U3tJw%2FU3Sm32N41VI%2FAAAAAAAABrc%2FQ_RDF4pY9vg%2Fs1600%2FIMG_9580%2Bflck.jpg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAOIv8XvyASmuRCoDQ1psgpalxFaH7iIvT4LPDEmwdkFo1E7cUop0eAkBCnmUWGiKFclW83FG_2PQLROlxJm4PQPlZLmRd-cuVliL7ePKv6MnsBc-F1QjmGyvQlYVT2Hx_sisMywPcZ0I/s1600/IMG_9580+flck.jpg" -->fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-57381020965103860652014-01-28T21:56:00.000+01:002014-01-28T21:56:13.287+01:00SIEMPRE (Jugando con Gerundios)<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT38Rj8dwdCpSdQoh9iZT4er0BOMtF4ZLRVkGxZzbu5lv35N7jjSeOw-1rGNeQZ_ajcvtQUda6p3BMs_VgtrZY_l8AO61774Q-A1MCIBwCJw1YUWgtPPBt-4Hxms55mNal_f9Yw3nRzHU/s1600/1560406_631432496922315_1068193340_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT38Rj8dwdCpSdQoh9iZT4er0BOMtF4ZLRVkGxZzbu5lv35N7jjSeOw-1rGNeQZ_ajcvtQUda6p3BMs_VgtrZY_l8AO61774Q-A1MCIBwCJw1YUWgtPPBt-4Hxms55mNal_f9Yw3nRzHU/s1600/1560406_631432496922315_1068193340_n.jpg" height="300" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #741b47;">Fotografía: 1.1Fotografía .<br /><br />No sé porqué he elegido esta fotografía, quizás únicamente se trate de una<br />atracción personal o de que los tonos (grises y rojos) reflejan un poco lo<br />bueno y lo malo, la tristeza y la alegría. Su textura, además, parece que incide<br />también en el camino fácil y las dificultades.<br />Por todo ello y porque es preciosa.</span></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
Desandando el camino vivido<br />
desoyendo sonidos grotescos<br />
rechazando políticos infames<br />
rehuyendo políticas indignas<br />
llorando sollozos bien tristes<br />
palpitando al compás de la lluvia<br />
esperando los rayos del sol<br />
mirando la sombras de otros<br />
envidiando su luz<br />
admirando bellezas añejas<br />
gozando lugares y artes<br />
evocando a Mafalda<br />
adivinando pieles vecinas<br />
acariciando rostros vencidos<br />
suspirando suspiros ajados<br />
soñando aquella casa latir<br />
escuchando fantasmas queridos<br />
pensando que viven en mi<br />
amando amados amores<br />
siempre<br />
queriendo aprender a vivir.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-34940630058025596372013-12-03T21:09:00.003+01:002013-12-03T21:12:30.718+01:00SIN ELLAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJnpo6g6ZNkk9F8mNQWPRWT4YpMzZCAPpRMNwhxZtcck_7b2OI5SAvdDPfAryzg9aTbIoISuiy9esjiV0T1w4ic0st2ufz_zi0JRgnq5ShNFe8GFEekC-HPv5ytwAhZGFPajFtluZ55iw/s1600/IMG_9434.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJnpo6g6ZNkk9F8mNQWPRWT4YpMzZCAPpRMNwhxZtcck_7b2OI5SAvdDPfAryzg9aTbIoISuiy9esjiV0T1w4ic0st2ufz_zi0JRgnq5ShNFe8GFEekC-HPv5ytwAhZGFPajFtluZ55iw/s400/IMG_9434.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Imagen: Elia Fuentes</span></div>
<br />
<br style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 18px;" />
<span style="color: blue; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">Ya no estás en este espacio mío,</span><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">ni tú tampoco,</span><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">los latidos que suenan cercanos</span><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">están vacíos de los vuestros,</span><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">las sonrisas que percibo ahora</span><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">nunca son tuyas,</span><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">y las miradas </span><br style="background-color: white; line-height: 18px;" /><span style="background-color: white; line-height: 18px;">nunca de tus hermosos ojos,</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; display: inline; line-height: 18px;"><br />mi vida está vacía de ti<br />y también de ti<br />la música que suena ahora,<br />alegre o triste,<br />ya no volverá a ser vuestra.</span></b></span>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-29495940042950046422013-11-23T01:08:00.001+01:002013-11-23T01:13:10.548+01:00SI TAL SUCEDIERA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqWTNKnZXxaI6p2xrAG9oE_lpR8jH5pG80Drfr3lq9BSTcD3jGu2pApV4bdE1-Bdd-25Zb6Usn5Am-L7MaekT7bSK-fF5ee7RLSSyd20p05ZmG6PlxFZHRP3JTwe-7WYUWbOjBZK8j4no/s1600/ROCASCONROBLEDEVICENT+VAN+GOGH.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="335" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqWTNKnZXxaI6p2xrAG9oE_lpR8jH5pG80Drfr3lq9BSTcD3jGu2pApV4bdE1-Bdd-25Zb6Usn5Am-L7MaekT7bSK-fF5ee7RLSSyd20p05ZmG6PlxFZHRP3JTwe-7WYUWbOjBZK8j4no/s400/ROCASCONROBLEDEVICENT+VAN+GOGH.jpg" width="400" /></a></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="color: #37404e; font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: x-small;"><b>Imagen: Rocas con roble de Vicent van Gogh</b></span></div>
<div style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #37404e;"><span style="font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; text-align: left;">
<span style="color: #37404e;"><span style="font-family: lucida grande, tahoma, verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<br /><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Si
algún momento todo marrara,</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">si
respiraciones que laten fraternas faltaran,</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">o
se tornaran ajenas y otras,</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">si
los asideros otrora pulidos,</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">brillantes
y suaves,</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">tan
plenos de mimos, </span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">fueran
torpes ahora,</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span><span style="color: #37404e;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">oxidados
y mermados muñones<br />que llenaran de temblores y espantos,<br />¿qué
nos quedaría?<br />¿qué mano sujetaría la tuya?.<br />Si tal
sucediera,<br />y las silenciosas sombras ganaran
espacios<br />borrando sonrisas, colores, arrumacos y luces,<br />quizás
tus ojos podrían tan solo,<br />descansar la mirada y el tacto<br />en
los pétalos de esa flor tuya,<br />en el roce del majestuoso roble,<br />en
la piedra embellecida por lustros de vida,<br />en los torpes primeros
pasos del niño,<br />en la caricia que adorna los ojos del perro,<br />en
la mar que guardan los arenales,<br />en el suelo que te vio nacer.</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span>
</div>
fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-46116227990263208982012-10-21T23:51:00.000+02:002012-10-22T00:28:26.560+02:00<b><br /></b>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZmZjdqNAJNZ580RbvEhTpFaNgmibPaQI_-2PTFqlK1exeNyqeBBQisoi047Ah32c05wmx7BQdPlmCGYRdEPEE5IMHTo1MVZzrbelO2huQ0nJZPgl9odlSfMJLPvQN9OxqmEiFgcm8Ew/s1600/Xalundes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZmZjdqNAJNZ580RbvEhTpFaNgmibPaQI_-2PTFqlK1exeNyqeBBQisoi047Ah32c05wmx7BQdPlmCGYRdEPEE5IMHTo1MVZzrbelO2huQ0nJZPgl9odlSfMJLPvQN9OxqmEiFgcm8Ew/s400/Xalundes.jpg" width="400" /></a></div>
<b><br /></b>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b style="color: #38761d;">Imagen: Elia Fuentes, Seixo, Xalundes.</b></div>
<b><br /></b>
<br />
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiZmZjdqNAJNZ580RbvEhTpFaNgmibPaQI_-2PTFqlK1exeNyqeBBQisoi047Ah32c05wmx7BQdPlmCGYRdEPEE5IMHTo1MVZzrbelO2huQ0nJZPgl9odlSfMJLPvQN9OxqmEiFgcm8Ew/s1600/Xalundes.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><b></b></a><span style="color: black;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><b><span style="color: #333333;">MISTERIOSAMENTE</span><br /><br /><span style="color: #333333;">Este
infinito cansancio</span><br /><span style="color: #333333;">que oscurece la
arrugada mirada,</span><br /><span style="color: #333333;">este sinvivir
nostálgico</span><br /><span style="color: #333333;">que rompe atardeceres de
luces,</span><br /><span style="color: #333333;">este intranquilo sueño</span><br /><span style="color: #333333;">plagado
de inquietud y tiempo,</span><br /><span style="color: #333333;">este tacto tan
quieto</span><br /><span style="color: #333333;">tan vacío de pantomimas y
mimos,</span></b></span></span></span></div>
<div align="LEFT" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><b>esta
adormilada actividad<br />que se llena de extrañas vigilias,<br />esta
sonrisa abstraída<br />abrumada por las horas vividas,<br />por los
pasos en andenes vacíos,<br />y las primaveras de insomnio y
desvelo,<br />esta ociosa obligación<br />que impulsa a seguir
respirando,<br />mientras obstinada apremia sentires<br />y coacciona
arraigadas conductas,<br />este despertado sueño<br />que oculta o grita
auxilios,<br />mientras admira, goza, acepta y ama,</b></span></span></span><br />
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><b>todos estos queridos lamentos,</b></span></span></span><br />
<span style="color: #333333;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;"><b>son
míos,<br />misteriosamente míos.</b></span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<b><br /></b></div>
fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-23259982253831323412012-10-16T11:17:00.003+02:002012-10-16T11:17:58.953+02:00HAILAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheGaSe5dz-J4rj2Ah4QLWlLqhwEnWZkS3RimoLi8_cfYiOb-YmqP7m43GtRF0HXexW9UsA1ImKJL6ltsFlykbm6qrzXjjLds1XRH2M9r9PNTtwahHHxI6TmOnSfFzV-YpmQD-KNGDWef0/s1600/cabeza-maruja-mallo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheGaSe5dz-J4rj2Ah4QLWlLqhwEnWZkS3RimoLi8_cfYiOb-YmqP7m43GtRF0HXexW9UsA1ImKJL6ltsFlykbm6qrzXjjLds1XRH2M9r9PNTtwahHHxI6TmOnSfFzV-YpmQD-KNGDWef0/s320/cabeza-maruja-mallo.jpg" width="239" /></a></div>
<br /></div>
<br />
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Miro hacia atrás para buscarte</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">en el dulce y viejo pueblo de la memoria</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">y tú asomas decidida, presumida,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">pendiente de tu acomodo,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">componiendo un apaño limpio y lucido.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">En mi eterna ingenuidad</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">¡cómo admiraba tus jóvenes años!,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">¡cómo envidiaba tu adornado porte!,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">tus manos de impecables uñas,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">la indumentaria: lustrosa, sin aspavientos</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">pero siempre hermosa,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">sin una arruga;</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">los sencillos zapatos aseados, brillantes.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Ahora, en esta profunda y rotunda realidad,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">siento con furia aquella gastada ternura,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">aquel sentimiento y aquellas risas,</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">los juegos, lágrimas y algunos temores.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">No creo en las brujas, pero haber hailas.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">¡Cómo nos queríamos!.</span><br />
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span>
<span style="color: #38761d; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: x-small;">Aprovecho para volver a colocar un cuadro de Maruja Mallo: "Cabeza"</span></div>
<br />fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-8660267038110994772012-10-10T01:31:00.001+02:002012-10-10T02:18:02.866+02:00Naderías pasadas y recientes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyc1O3hZFx1PbXE7q8zzaSlta_jNcPpNowAM8DFjwqg56-VgaY8MVzLbZzjt3tuDYr58EP7yab3p31OltKXWZqBNtcJwHMH1NjpcTdBB2IQwUV6ZXDa3FJkPYnreZKYjlzmAERdGh_Ms8/s1600/1064-318_18_71nautilus-114.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyc1O3hZFx1PbXE7q8zzaSlta_jNcPpNowAM8DFjwqg56-VgaY8MVzLbZzjt3tuDYr58EP7yab3p31OltKXWZqBNtcJwHMH1NjpcTdBB2IQwUV6ZXDa3FJkPYnreZKYjlzmAERdGh_Ms8/s320/1064-318_18_71nautilus-114.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />
</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El tiempo transcurre despacio, </span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">transita por mis venas latiendo,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">dejando huella del espacio vivido,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">cincelando muescas,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">abriendo heridas,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">señalando nudos y desenlaces,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">remarcando risas y caricias,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">separando la noche del día,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">acentuando pesares,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">olvidando el olvido,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">lento, engañoso, aciago,</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">trampantojo de si mismo.</span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="LEFT" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<div align="LEFT" style="border-bottom-color: rgb(0, 0, 0); border-bottom-width: 1px; border-style: none none solid; line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm 0cm 0.07cm;">
<span style="color: #38761d; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small; line-height: 0.48cm;">Imagen: Reloj infinito, Oscar Tusquets Blanca</span></div>
<div align="LEFT" style="border-bottom-color: rgb(0, 0, 0); border-bottom-width: 1px; border-style: none none solid; line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm 0cm 0.07cm;">
<span style="color: #38761d; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: x-small; line-height: 0.48cm;"><br /></span></div>
<span style="color: #38761d; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ha vuelto a caer la lluvia,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">blandamente, casi en silencio,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">humedeciendo los brotes tiernos,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">lavando porfiados pecados,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">borrando mi nombre de la plaza,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">limpiando el banco que guardaba mi huella,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">disipando la estúpida niebla que disimulaba perfiles.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ha vuelto a caer la lluvia,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">hoy como la primavera pasada,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">llevándose mis recelos.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-67522557169720344322012-10-02T21:37:00.003+02:002012-10-02T21:42:06.134+02:00PEQUEÑECES DE LA AUSENCIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgunvTTR4MOMxmQq2JLjDPNSBstNrFLOolnvDxaCXiWlZI3tbS926lZCUH3kqBRWVh4MyiG91aXSrSvQZcEPZp_zeJZjq2Uv4YwYfkFM207Xtwomosh0NtelFbdwcFBegxUrtlLN5FZrvg/s1600/_MG_0291+peq.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="479" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgunvTTR4MOMxmQq2JLjDPNSBstNrFLOolnvDxaCXiWlZI3tbS926lZCUH3kqBRWVh4MyiG91aXSrSvQZcEPZp_zeJZjq2Uv4YwYfkFM207Xtwomosh0NtelFbdwcFBegxUrtlLN5FZrvg/s640/_MG_0291+peq.jpg" width="640" /></a></div>
<span style="font-size: large;"></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;">He visto que la blanca página llora silente,</span><br />
<span style="font-size: large;">aguardando las huellas, de leve tacto.</span><br />
<span style="font-size: large;">de mis perezosos y cansados dedos.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<i><span style="font-size: large;">La noche está fría y no brillan estrellas hoy,</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">la enfrentada biblioteca empero</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">bulle con estertores de curso que acaba</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">y, en silencio, una gaviota sobrevuela mi mirada.</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">Mientras, sin perder su aroma, resistiendo,</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">sobre una mesa las rosas se van marchitando</span></i><br />
<i><span style="font-size: large;">al compás de las horas del tic tac del reloj.</span></i><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Tristeza y obligado silencio</span><br />
<span style="font-size: large;">tras las miradas vacías,</span><br />
<span style="font-size: large;">tras actitudes marchitas,</span><br />
<span style="font-size: large;">tras ecos de apagados ayeres</span><br />
<span style="font-size: large;">y aquella vida que fue.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<br />
<div align="LEFT" style="border-bottom-color: rgb(0, 0, 0); border-bottom-width: 1px; border-style: none none solid; line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm 0cm 0.07cm;">
<span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><b>Dentro,
en el lugar en que todo se cuece,<br />cuando algo terrible sucede<br />y
nada es lo que parecía,<br />ahí, en el meollo,<br />en el fondo de
todos los sentires,<br />el caos se apodera de tu universo<br />confundiendo
todos los perfiles<br />y cambiando piel, mirada y tacto.</b></i></span><br />
<span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><b><br /></b></i></span>
<span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><b><br /></b></i></span>
<b><span style="color: #333333; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span>
</b><br />
<div align="LEFT" style="border-bottom-color: rgb(0, 0, 0); border-bottom-width: 1px; border-style: none none solid; line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm 0cm 0.07cm;">
<span style="color: #990000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><b>Lento
anochecer el de su mente;<br />los
luceros se van apagando,<br />no
se encuentran prendidas antorchas<br />que
diseñen caminos o gestos<br />apoyando
memoria y palabras<br />o
buscando la caricia perdida.<br />Triste
oscuridad sin una luna<br />que
temple el frío miedo que atenaza.</b></i></span><br />
<span style="color: #990000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="color: #990000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="color: #990000;"><i><br /></i></span>
</span><br />
<div align="LEFT" style="border-bottom-color: rgb(0, 0, 0); border-bottom-width: 1px; border-style: none none solid; line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm; padding: 0cm 0cm 0.07cm;">
<span style="color: #674ea7; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><b>Estremecida,<br />luego
de frotar sus temblorosos huesos,<br />que
gritan auxilios y abandonos,<br />levanto
su rostro esta noche,<br />buscando
la mirada huida,<br /><br />Estremecida,
levanto su rostro ajeno,<br />que
hoy sólo fue silencio.
</b></span><br />
<span style="color: #674ea7; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><b><br /></b></span>
<span style="color: #674ea7; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><b><br /></b></span>
<span style="color: #674ea7; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><b><br /></b></span>
<span style="color: #6aa84f; font-family: Times, Times New Roman, serif;"><b>Imagen: Elia Fuentes.</b></span></div>
</div>
</div>
fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-16045316220707888322012-01-27T20:24:00.003+01:002012-01-28T19:27:11.854+01:00NADA ROTA<div class="" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGnONcGllXzuWAo6fNXfOMWzL0ydIhcJZS-mlBCpaztBJ116YzFCKuUI057x-bIYAI0VhPIRCHmFESlfI_7JOk_fKVa6x-Wx8G756mmg6JfJVWiVsyhFyHPnnu7OEvc2vx1KkPjoQ4Z7g/s1600/1225225181144_f.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGnONcGllXzuWAo6fNXfOMWzL0ydIhcJZS-mlBCpaztBJ116YzFCKuUI057x-bIYAI0VhPIRCHmFESlfI_7JOk_fKVa6x-Wx8G756mmg6JfJVWiVsyhFyHPnnu7OEvc2vx1KkPjoQ4Z7g/s320/1225225181144_f.jpg" width="213" /></a><b style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Nada,</b></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>veo mis manos llenas de nada,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>nada azul cielo, manto de virgen soñadora,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>verde capa, la de significados equívocos</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>y el tono amarillo de mi disimulada locura.</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>Nada,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>miro el rojo pasión, con jóvenes renuevos, </b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>saludable, alegre y aromoso es mi naranja,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>una melancolía, o todas, tintada de añil,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>que es el tornasol de mis eternas dudas.</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>Nada,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>percibo la luz violeta de otoño y recuerdos,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>cariños, amores, ternuras y tactos</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>de horas desmigadas en pálidos pálpitos;</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>hay mucha tristeza y vida en esta nada,</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>rota en mil cristales de silencios y arcoíris.</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><br />
</b></span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><span style="color: #38761d; font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Imagen: "Ó meu xeito", de Elia Fuentes, Seixo Xalundes (enlace al margen).</span></div><div style="margin-bottom: 0cm;"><br />
</div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-48509216504540147792011-11-18T21:05:00.000+01:002011-11-18T21:05:28.188+01:00RESURGIR, POR VOSOTROS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXrxFAy5cDBHD5YJymF7ZVU55YujzIjq9uKV1B8yHKHIpPMSpOlrejupLlUSWyqRV8JjI56VBQ9V9f9QpLIhEvar6Myvw3WB_rc9t75fr7YQanEJXIbV-vyYpHBi7jy7RNOm_g70aNVsU/s1600/IMG_6445.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hda="true" height="425px" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXrxFAy5cDBHD5YJymF7ZVU55YujzIjq9uKV1B8yHKHIpPMSpOlrejupLlUSWyqRV8JjI56VBQ9V9f9QpLIhEvar6Myvw3WB_rc9t75fr7YQanEJXIbV-vyYpHBi7jy7RNOm_g70aNVsU/s640/IMG_6445.jpg" width="640px" /></a></div><span style="color: #38761d; font-size: x-small;"><strong>Fotografía "Rexurdir" (resurgir), de Elia Fuentes, Seixo, Xalundes, mi hija. </strong></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Eso es..., así me gusta. ¡Por fin me tomas en cuenta!</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">El que habla es mi otro yo, mi duendecillo cerebral que parece contento porque me ha visto destapar el bolígrafo virtual, tomarlo casi con ternura y mimo, colocarlo entre mis torpes dedos y, ante esta página limpia recién desempaquetada, con aroma a tiempo y a utilidad, casi brillante y satisfecha por ver la luz, comenzar a escribir.</div><div style="text-align: justify;">-Ánimo -continúa diciendo- yo estoy aquí contigo, por si me necesitas o por si, por cualquier circunstancia, fallan tus palabras y necesitas la riqueza de mi enorme y cultivado vocabulario.</div><div style="text-align: justify;">Estos duendecillos, siempre presumiendo de sus capacidades, aun imaginadas.</div><div style="text-align: justify;">-Tranquilo, querido duende, mis dedos y yo nos bastamos una vez tomada la decisión.</div><div style="text-align: justify;">La realidad es que, aunque se empeñe en ponerse laureles, sabe muy bien qué ha sido lo que me ha impulsado a tomar esta decisión después de algunos meses de ¿relax?, ¿vagancia?, ¿puesta al día de sentimientos?, ¿renovación o regeneración del mobiliario mental?, ¿limpieza: en seco y con agua jabonosa?... </div><div style="text-align: justify;">¡Qué más da!, la simple verdad es que, los dedos aplican sus saberes y el papel se va llenando de notas que, si bien no son de todos los tonos del arco iris, sí que surgen espontáneas, algunas con esfuerzo o lentas. Ahí van comenzando a rebrotar, llenando un pentagrama de signos, no musicales desde luego, pero en esencia, no tan disferentes.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hace unos días, una Mujer (con letra mayúscula, sí), me ha hecho saber que notaba mi falta. Un hombre joven y generoso, de vez en cuando, me recuerda que sigue esperando mi voz.</div><div style="text-align: justify;">Ayer, un amigo me ha dado una maravillosa lección y otro me ha evocado, haciéndomelo saber. </div><div style="text-align: justify;">Una amiga que me acompaña habitualmente, me dice que ya es tiempo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hay amigos con los que diariamente estás en contacto, con los que paseas, compartes vida y vicisitudes, discutes, cambias impresiones, tomas una caña y te miman. </div><div style="text-align: justify;">Pero luego, existen otros, con afectos profundos, incluso admiraciones intensas, que surgen y se hacen ver, cuando todo parece que está comenzando a oler a moho, a viejo, a tiempo perdido, a condescendencia o boba compasión de un yo para con el otro. Pareciera que predicen un desmoronamiento.</div><div style="text-align: justify;">Y es entonces cuando estos raros y espléndidos amigos, con sabiduría, te enfrentan a un espejo sin ningún disimulo, sin torpes aplausos, llamando a las cosas por su nombre, haciéndote ver los perfiles de las cosas sin nubes ni nieblas, tal como son: naturales, sencillas y limpias o, incluso a veces, feas.</div><div style="text-align: justify;">En sus uñas, quizá quede luego, el rastro un poco negro de haber arañado la roca, quitando la suciedad y el musgo, secos por el tiempo y el abandono. Pero de una manera altruista y desinteresada, se encogen de hombros, piensan que ya se lavarán más tarde y sonríen con calor.</div><div style="text-align: justify;">Y el espejo, te devuelve la imagen un poco pasmada de tus “yos”: el visible y el profundo, disfrazado de duendecillo bondadoso, con sus arrugas, sus años, sus preocupaciones y olvidos, aunque también afloren risas y miradas sin lesiones.<br />
</div><div style="text-align: justify;">-¿Ves terca?, no ha sido tan difícil, el bolígrafo virtual, casi se ha convertido en la estilográfica que pudo haber sido y que todavía puedes conseguir. Quizá la pierdas y se junte con aquel montón de plumas extraviadas durante tus años de aprendizaje, pero no importa, siempre habrá otra más bella que puedas cosechar.</div><div style="text-align: justify;">Este yo, ahora, luego de reconvenir al engreído y presumido que se cuelga todas las medallas, se queda con la cara iluminada por una amplia sonrisa, en la que flotan todos los reconocimientos, necesarios y justos.</div><div style="text-align: justify;">¡Va por vosotros!, que sois enormes y sabéis quienes sois.</div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-84230243986749667362011-08-20T17:14:00.105+02:002011-10-05T02:02:02.191+02:00ROTA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Xo42t7SauKMsX0yLHGzw0QyxTdhOAYBwxzFABr23_RJ0C8VbVn3jLYDT_Sf9t1ADokHqm_7CL_1GzUcymNATnS8zPVtoPKWMa_bEuI-pUCvaJOk1WH9DbZ9PAZoG-xgzFSFxiI9yh7k/s1600/IMG_8867+bn.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="524px" qaa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Xo42t7SauKMsX0yLHGzw0QyxTdhOAYBwxzFABr23_RJ0C8VbVn3jLYDT_Sf9t1ADokHqm_7CL_1GzUcymNATnS8zPVtoPKWMa_bEuI-pUCvaJOk1WH9DbZ9PAZoG-xgzFSFxiI9yh7k/s640/IMG_8867+bn.jpg" width="640px" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: red; font-size: x-small;">Imagen de Elia Fuentes: "Soños rotos"</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: red; font-size: x-small;"></span></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Evocando aquella historia, </div>he puesto toda su vida sobre la mesa..<br />
Mis entremetidas pero rigurosas manos,<br />
lentas, expeditivas, persistentes,<br />
carentes de antiguas ternuras,<br />
querrían alisar bordes,<br />
planchar arrugas, <br />
descubrir encajes y bordados,<br />
pulir defectos y zurcir desconchones.<br />
Más, sólo testarudos jirones de vivencias,<br />
algunas compartidas, <br />
se revuelven tercos, porfiando,<br />
retorcidos,<br />
llenando vacíos con miradas rotas,<br />
colmadas de recuerdos ajados, <br />
tan soñados como olvidados.<br />
¿Dónde su bella figura de antaño?<br />
¿Dónde la imagen de paseos con “falda de tubo”?<br />
¿Dónde sus bonitas y admiradas piernas?<br />
Y aquellas risas...<br />
Mis porfiados dedos, alisan las antiguas telas<br />
(ahora groseras, átonas, sin brillo, tan derrotadas),<br />
sintiendo o adivinando,<br />
sus denostados y obstinados rizos,<br />
el antiguo rostro de llamativos incisivos,<br />
los pequeños ojos y sus arregladas manos.<br />
Como en atesoradas y desvaídas imágenes,<br />
asoman gustos y sabores, colores y sollozos,<br />
lecturas, dibujos, juegos, crónicos despistes,<br />
gestos, caricias, sonrisas, rubores,<br />
también algún presentido sueño,<br />
aromas de su desdibujada vida<br />
que, empecinada, se vuelve presente.<br />
Siempre creyó que no era hermosa,<br />
Ahora, esta fea mesa basta para su existencia rota.fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-52352712503785157692011-07-15T13:32:00.000+02:002011-07-15T13:32:27.792+02:00DESATINOS DANZANDO<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwMZeWP1npXvZIWCHyRGxweQvwIAxpZxyXWh1RtbsrK7y460qadujpRzNjf9yMCSH-Xd1TFthlJXzG8Qjq6unuGc8I3ArhMZbddo_Xc_Sp580s97Yc4VbZaWhYT8QeBsaRdu4UzYfNn-k/s1600/1226308179133_f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212px" m$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwMZeWP1npXvZIWCHyRGxweQvwIAxpZxyXWh1RtbsrK7y460qadujpRzNjf9yMCSH-Xd1TFthlJXzG8Qjq6unuGc8I3ArhMZbddo_Xc_Sp580s97Yc4VbZaWhYT8QeBsaRdu4UzYfNn-k/s400/1226308179133_f.jpg" width="400px" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-size: x-small;">Imagen de Elia Fuentes: "Bandada"</span></div><span style="font-size: x-small;"><br />
<span style="color: #38761d;"></span></span></div><div style="text-align: justify;">Suenan los primeros acordes suaves, casi leves, acompañando esa extraña voz que repercute en mí como un mantra. Ese nuevo timbre que voy incorporando a tantos otros que ya son míos, aunque sus propietarios lo desconozcan.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Para ahondar en la voz, la música y disfrutar más, cierro los párpados buscando esa penumbra tranquila que siempre seda y abriga. Esa falta de luz deseada y a veces añorada, que me acuna y envuelve como si de un seno materno se tratara, acariciando, amparando sentidos y mirada. </div><div style="text-align: justify;">Y es entonces cuando despacio, concentrada y notando lo que penetra por mi piel, aspiro buscando el aire limpio y frío; ése que parece vivificar, puliendo perfiles, matizando sensaciones y lavando temores y resquemores. Luego, lentamente, expulso esa especie de nada invisible que inundó mis pulmones para darme la vida, esta vida mía, ahora prestada, posiblemente regalada y empeñada en auxilios ajenos. Asimismo, intento encontrar el camino que ha seguido el aire invisible, para encontrar la materia de la que estoy hecha. Veo las fosas nasales, como en aquel dibujo, que no era más que un simple esquema en blanco y negro, del primer libro de ciencias que pasó por el aprendizaje de mis manos. Leo aquellos primeros desconocidos nombres que sonaban a errores cometidos o a pecado mortal: cornetes, senos, cavidades... Y, entonces, siento el viaje, que imagino iniciático, del invisible, vital e irreemplazable para que, sin que consciencia o voluntad intervengan, mi educado y sabio organismo, extraiga el precioso oxígeno.</div><div style="text-align: justify;">Abro los ojos y dejo que mis manos pulsen teclas por caminos virtuales, en aras de una somera recuperación de aula lejana, porque la mirada es ya insuficiente ahora y preciso releer nombres y recorridos casi olvidados. </div><div style="text-align: justify;">Mientras, su voz rara, nueva y de joven hombre, sigue derramando sonidos y letras que entona en un idioma que es ajeno a mí, hablando de fantasmas, robles o matizando sensaciones y experiencias si tuviera un barco.</div><div style="text-align: justify;">Los párpados se cierran de nuevo para concentrar percepciones y el aire, una vez utilizado, sé que hará un viaje de retorno hacia el exterior, convertido dióxido de carbono. También he re-aprendido que, antes, habrá sido acunado, mecido y molido a través de laringe, faringe y tráquea, bronquios y bronquiolos. </div><div style="text-align: justify;">Me cuestiono otra vez, si esos nombres son puro azar o fruto de mentes retorcidas para nublar cerebros jóvenes u olvidadizos por uso y tiempo. Como el mío, que no recordaba ya la senda completa.</div><div style="text-align: justify;">Ahora, detenida, quieta, pienso que todavía le quedan al aire invisible y vital, para que la historia pueda continuar, los alvéolos, que no son otra cosa que unos prácticos sacos, que no conozco cómo, dónde o qué guardan y cobijan. </div><div style="text-align: justify;">Y los pulmones habrán cumplido, fielmente, su función de llevar a la sangre los precisos latidos, al tiempo que recogen aquello que el organismo no precisa y lo trasladan fuera, lejos de mi acogedora penumbra. Como si hubieran aprendido de unas prosaicas, pero prácticas, escoba o mopa.</div><div style="text-align: justify;">Me encandila hoy esa voz, que ni siquiera es varonil, tanto como el arduo proceso de la respiración.</div><div style="text-align: justify;">Mi gastada experiencia no comprende el proceso de respirar, tampoco otros gracias a los que me muevo, puedo hablar o hacer lo que en estos instantes; me parecen nacidos exclusivamente, para que mentes infantiles aprendan complicadas trigonometrías, en libros de ciencias que ahora llevan disimulados nombres. </div><div style="text-align: justify;">Surge, en un silencio que flota en pentagramas inventados por otros, la pregunta de cómo habremos llegado a funcionar de una manera tan sencillamente complicada y laboriosa, pero tan efectiva, prodigiosa y hasta es posible que fascinante. Esbozo una sonrisa que solamente yo veo y me digo: un trabajo bien efectista.</div><div style="text-align: justify;">Ingenuamente recapacito sobre los procesos internos de estos cuerpos que, a pesar de ser nosotros, marchan sin apenas ajustes, casi siempre silenciosos, autónomos, independientes, libres y sin títulos universitarios que los avalen o acrediten. Funcionan además, sin necesidad de mandamientos, normas, leyes o dirigentes que marquen caminos.</div><div style="text-align: justify;">Sin embargo, mientras nuestro organismo pareciera regodearse en la libertad de la que goza, nosotros, precisamos cada uno de sus pequeños servicios para que el corazón no deje de latir, poder usar el cerebro, no descuidar miradas, utilizar el tacto, el habla para expresarnos y el conocimiento para seguir. Más aun, cuando ya las “ITV” se hacen necesarias, aunque sea para una simple puesta a punto, engrasado o inyección de sentimientos o savias nuevas.</div><div style="text-align: justify;">Divago con estos palmarios desatinos y la preciosa música que me gusta y que he elegido hoy, sigue deleitando todo mi yo y quizá también danzando al compás de los caminos de mis adentros, para guardarse en los alveolos.</div><div style="text-align: justify;">Y, como la bandada de la fotografía, independiente, libre, haciendo equilibrios, jugando con el aire y su energía, llenando un espacio con el aleteo de unas imaginarias alas, la voz que escucho, me calma.</div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-47687726255254254132011-05-17T13:36:00.003+02:002011-05-17T13:42:43.994+02:00A FALA - LOIS PEREIRO<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguitiNj5nJy6PgWCtFYFtelhRMWwfCsHtL14r9YW30pHKFDyC4HKdWqoQp5-XqomnunfZyRdhLXmZG41upaqB4bHfG2SZQCLqoz-wbG1FfnfcHPtsxM_PFp9nL_oa09Wf6KVl0yTptoJM/s1600/1236884906836_f.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; cssfloat: right; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><strong><img border="0" height="265px" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguitiNj5nJy6PgWCtFYFtelhRMWwfCsHtL14r9YW30pHKFDyC4HKdWqoQp5-XqomnunfZyRdhLXmZG41upaqB4bHfG2SZQCLqoz-wbG1FfnfcHPtsxM_PFp9nL_oa09Wf6KVl0yTptoJM/s400/1236884906836_f.jpg" width="400px" /></strong></a><strong>Somentes</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>intentaba conseguir</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>deixar na terra</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>algo de min que me sobrevivise</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>sabendo que deberia ter sabido</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>impedirme a min mesmo</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>descubrir que só fun un interludio</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>atroz entre dous muros de silencio</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>só puiden evitar vivindo á sombra</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>inocularlle para sempre a quen amaba</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>doses letais do amor que envelenaba</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>a súa alma cunha dor eterna</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>sustituíndo o desexo polo exilio</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>iniciei a viaxe sen retorno</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>deixándome levar sen resistencia</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>ó fondo dunha interna</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: right;"><strong>aniquilación chea de nostalxia.</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><span style="color: #990000;">Imagen de Elia fuentes: "O Fermoso das espiñas" - Ela di: "A consciencia do perigo. O deixarse ver e mirar. A valentía de ser un mesmo".</span>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-40980708343431507812011-04-18T14:18:00.003+02:002011-04-20T00:39:34.762+02:00EL SILENCIO DE LA SOMBRA<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHZqQmT2PQwLgWaIHOWJzNObZ-Jc2wpKDdfJt_zA7C1qESP8OXR6-XBFygLtjQS4RKZEQmFWdwBtwROCxQtPflURB4W4sJBIS_7JT6qa8Wkhw6xixKG4GbIjz1Sxh5JemicXcUpuFgcKo/s1600/SILENCIO.jpg" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="440px" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHZqQmT2PQwLgWaIHOWJzNObZ-Jc2wpKDdfJt_zA7C1qESP8OXR6-XBFygLtjQS4RKZEQmFWdwBtwROCxQtPflURB4W4sJBIS_7JT6qa8Wkhw6xixKG4GbIjz1Sxh5JemicXcUpuFgcKo/s640/SILENCIO.jpg" width="640px" /></a></div></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: "Helvetica Neue", Arial, Helvetica, sans-serif;">Nota. Me veo en la obligación de pedir disculpas a mis posibles lectores, si los hubiera. Especialmente a aquellos que escriben y aman la poesía. A veces, no sé por qué, lo que necesito escribir me sale así y conozco perfectamente todas mis limitaciones. Repito, perdón.</span></strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sombra, que tras la lluvia lastima el sueño.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sombra, que entona un baile de ilusión y anhelo.</span></div><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sombra,</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">anuncias silencios tras el espejo,</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">reclamas olvido para el afecto,</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y pones palabras donde solo hay eco.</span></div><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sombra, la que duele el ánimo</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y en su mirada reza el silencio.</span></div><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sombra,</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">que danza el baile de la noche en el sendero</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">siembra astillas de sentimiento</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y arrastras caricias que lleva el viento.</span></div><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sombra, amada sombra olvidada</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #674ea7; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">en las esquinas de mi aposento.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cc0000; font-family: Arial; font-size: x-small;"><em><strong>Imagen: "Silencio" de Elia, Xalundes, Seix0. (Links. en el margen derecho).</strong></em></span></div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-6570051827167453082011-04-09T16:07:00.002+02:002011-04-09T16:54:14.829+02:00AYER Y DESPUÉS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-DGseIlGU2D9MTYcwCN2ixkV7uWwsD-b1kEKXetCmLObaxvIJJpvPGmtZNKmEvZGXSHIU1RguxuEuOjsIt8oEglIzLbsRi7XpLaqEkHQlbfwHnBmH3p4O6GpMw1-n07GCOuLPk8kfIHg/s1600/IMG_9434.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-DGseIlGU2D9MTYcwCN2ixkV7uWwsD-b1kEKXetCmLObaxvIJJpvPGmtZNKmEvZGXSHIU1RguxuEuOjsIt8oEglIzLbsRi7XpLaqEkHQlbfwHnBmH3p4O6GpMw1-n07GCOuLPk8kfIHg/s640/IMG_9434.jpg" width="640" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">He recordado aquella frase absurda que alguien muy querido repetía, mirando sus nuevos cielos: “no es como aquel de mi pueblo, allí había muchas más estrellas brillando en las noches, muchísimas más”.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sin embargo, en estos momentos se me ha ocurrido pensar, que es posible que esas palabras encerraran una verdad que se alejaba del firmamento, para adentrarse en las raíces de los árboles, en las piedras y tejas de las casas, en las caras de las gentes, en las manos de otros seres amados. En aquellos aires casi perdidos por las distancias.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No eran menos las estrellas, que la luz de la ciudad disimulaba, eran otras las queridas vivencias que apagaban destellos retorciendo impresiones.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ayer tarde se produjo el, ya eterno, encuentro entre antiguas amistades que, felices, compartieron dolores, anécdotas, recuerdos y muchas alegrías sembrando cafés y refrescos. Las canas, disimuladas con maestría, asomando en las sienes de todas y algunas neuronas vagando en pos de los años pasados. Y se rieron y, también, algunos ojos se empañaron mientras los dedos, todavía ágiles, expeditivos y prestos, corrieron a secar el agua salada porque, pensaban que, para eso, todas compartiamos la belleza de la Ría. Siempre, empero, habrá cosas nuevas para regalar risas y miradas, incluso indecisas ternuras y, siempre también, con absoluta satisfacción.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero ahora estoy triste. Así he mudado porque las Parcas han vuelto a rodear los muros de mis quereres y dentro, muy dentro, el vacío, la incertidumbre, el miedo y el rechazo, forjan cadenas, no de ADN, sino de tristes grises que cambian intensidades y sentimientos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esa es la realidad, la intangible, pero también la que penetra por los poros, llegando al flujo sanguíneo con osadía, machacando, como si de una infección burda y agresiva se tratara. Golpeando sonrisas, acariciando palabras y roces. Hiriendo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En cambio, mañana, una pequeña celebra sus poquísimos años y yo estoy invitada a compartir la alegría, la merienda y la celebración. De nuevo, una tímida sonrisa asoma.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Celebramos las ausencias o dolores, con lágrimas de suspiros y compañía y las permanencias o alegrías, con compañía y con gritos alegres del corazón.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Son, quizá, los dolores y risas que no son. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Como los que encierran, los ausentes colores de una hermosa fotografía en blanco y negro.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Arial;">Imagen de Elia Fuentes, Seix0, Xalundes: "Tempus fugit..." (Ver márgen).</span><br />
<br />
<span style="color: black; font-family: Arial;">Nota, para aclarar que iba a poner la misma fotografía en blanco/negro, pero es que ésa...</span></div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-65869305937596907492011-04-01T14:29:00.037+02:002011-04-03T01:31:11.397+02:00HOY POR ELLOS, POR TODOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv4WptLC2n-Q2NhC3y4Ld5uF-rVEIGYi0zhiuGNM8D8VAJvSSP6UibfxTkYKTbcmaDjRmqnelQirQ6gU855yW9_ONaCHMI9A12kA8C4EZVkYjVniLDgmDAi16MUVW9WgG_U9O8XpmTexY/s1600/Xandre_Autismo.jpg" imageanchor="1" style="cssfloat: left; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv4WptLC2n-Q2NhC3y4Ld5uF-rVEIGYi0zhiuGNM8D8VAJvSSP6UibfxTkYKTbcmaDjRmqnelQirQ6gU855yW9_ONaCHMI9A12kA8C4EZVkYjVniLDgmDAi16MUVW9WgG_U9O8XpmTexY/s640/Xandre_Autismo.jpg" width="443" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Que yo sepa, no padezco autismo, pero sí sé que tengo derechos. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Y eso es, precisamente, lo que quiero para todos los niños y niñas que tienen que vivir con tal calificación. Por todos ellos, sus familias, amigos o simpatizantes, estoy hoy aquí. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><strong><span style="font-size: large;"><span style="color: red;">Por</span><span style="color: yellow;"> sus</span> <span style="color: blue;">derechos</span></span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Desearía, como digo siempre, que no hubiese necesidad de dedicarles un día especial. Pero, mientras en este mundo subsista la desigualdad, creo que es preciso decirlo y lo más alto posible.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Me daría por satisfecha si fuese efectivo para concienciar a las gentes. O tan solo a unos pocos. Para que, como ante cualquier otra injusticia, quedara constancia y sirviera para ir tendiendo puentes y abriendo puertas que no deberían existir.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Me daría por satisfecha si fuesen realmente efectivos los derechos de estos niños, en todas partes. Como de cualquier niño o niña.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Me daría por satisfecha si no se cuestionaran esos derechos por falta de medios.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Me daría por satisfecha si la integración fuera real.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Me daría por satisfecha si las ayudas llegaran y fueran tan eficaces como son necesarias.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Me daría por satisfecha, si el término autista fuera desposeído de cualquier significado peyorativo.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">No estoy pidiendo nada anormal, quiero para ellos, lo que quiero para mí o mis hijos.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Lo que lamento es, precisamente, tener que pedirlo a gritos</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-68930152399679943152011-03-11T13:30:00.000+01:002011-03-11T13:30:44.081+01:00APOSENTO (IV) - OTRA SONRISA DE LA MEMORIA<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw1209j-2OaSPYspKD0u0sgccxt2KmY9GfDoVs1FHfghSZ6KHwkFHUwCrpK_5SNs3ytAJKvAMziq8632zpzNih5CMVJTk5cOKD1rJCFGqGW59J90keC_9Irut8sPlhkxTG1RzAhPqBfWo/s1600/www.todocoleccion.net.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhw1209j-2OaSPYspKD0u0sgccxt2KmY9GfDoVs1FHfghSZ6KHwkFHUwCrpK_5SNs3ytAJKvAMziq8632zpzNih5CMVJTk5cOKD1rJCFGqGW59J90keC_9Irut8sPlhkxTG1RzAhPqBfWo/s400/www.todocoleccion.net.jpg" width="291" /></a><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuando era muy pequeña, aquel era el reino de lo prohibido, el lugar en el que no debía entrar si alguien no me acompañaba o cuando, expresamente él, que ejercía todo dominio y propiedad, todo orondo y orgulloso, me llamaba para que alguien me conociera.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Aquel aposento, atractivo para cualquier mente en formación y en el que se podría tocar o revolver casi sin medida, porque era un reino para los aromas, el tacto, la vista , incluso para el gusto y el oído, era también, para mí, una redoma de descubrimientos; siempre había algo nuevo para ver, tocar e incluso aprender. Aunque ahora sé que podría llegar a ser peligroso y supongo que ése era el motivo de los preceptos restrictivos.</span></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El recinto ahora, con la escasez de espacio, parecería muy grande, para ser únicamente un negocio de un pueblo tan pequeño. Aunque, al repasar expectante todo aquello, me doy cuenta de que grandes eran también la ferretería, las dos o tres tiendas de comestibles, la confitería y casi todos los negocios. Como si una regla de tres, si tal fuera posible, se dispusiera:</span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Pueblo pequeño, casi aldea, es a: negocio amplio, espacio grande,</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>como infancia feliz, años añorados son a: X</em></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ahora también sé que aquel enriquecedor espacio, su escaparate, sus estanterías, sus frascos y redomas, el papel de envolver, los insecticidas, jabones, colonias, objetos múltiples, la trastienda con aquella maravillosa báscula de platillos dorados y su juego de pesas, abrían mi mente a la imaginación, a los sueños y al aprendizaje. Era todo un mundo al alcance de la imaginación y las manos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero. el que tal lugar llegue cargado de melancólica sonrisa a mi recuerdo es porque, de pronto recordé que, mucho más a menudo de lo que pudiera parecer, me ha tocado presenciar el siguiente diálogo entre El Patrón (una de las acepciones por las que era conocido) y una clienta de apariencia humilde, pero rotunda, sin miedo, firme, imperturbable y segura (como creo que eran la mayoría de aquellas aldeanas acostumbradas a llevar las riendas de sus familias y haciendas, mientras los hombres luchaban en países desconocidos allende los mares).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ella, cualquiera que fuese, llegaba decidida, envuelta en sus oscuras ropas, tocada con aquellos pañuelos imposibles, y un impoluto delantal negro y, tras el saludo casi silencioso, pedía: “una peseta de cuajo”. El amo de todo aquel mundo, torcía el gesto y decía, seguro que conociendo la repetida y habitual respuesta: “¿y el frasco?”. Entonces, con el dulce acento del otro idioma, comenzaban los reproches por parte de uno y las disculpas o silencios (que la experiencia y conocimiento del hombre propiciaban) de la otra:</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Mujer - no tengo</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Hombre - Eso, una peseta y tengo que poner el frasco.</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>M. - Me olvidé.</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>H. - Claro, pero ¿vosotros creéis que compensa por una peseta?</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>M. - … (firme)</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>H. - Es el colmo, siempre lo mismo..., ¿y el corcho, tienes un corcho?</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>M. - No, no tengo... </em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>H. - Eso, encima tengo que poner un corcho y tiene que ser nuevo, sin utilizar... No os dais cuenta de que no los regalan..., yo los tengo que comprar....</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>M. - … (manos cruzadas sobre un abdomen que tapaba el mandil, imperturbable, sin descomponerse, ni cambiar postura, como mucho, ajustándose el pañuelo que la cubre)</em></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><em>Hombre – Y... todo por una peseta: frasco, corcho y cuajo...</em></span></div><div style="text-align: justify;"><em><span style="font-family: Arial;">M. - ... (inamovible)</span></em></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero aquel hombretón, grande y de apariencia casi belicosa, que en el fondo era todo sensibilidad disimulada, con unas manazas que, mientras gesticulaba, hubieran asustado a cualquiera que no fuese aquella mujer (que era una y todas), se retiraba a la trastienda, incluso a la casa y no paraba hasta que, siempre, conseguía un pequeño frasquito de vidrio en el que escanciar la pequeñísima cantidad de cuajo que ella precisaba para elaborar aquellos deliciosos quesos. Y le ponía un corcho, nuevo desde luego.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y, aquellas mujeres, envueltas en la impávida seriedad de años de sabiduría, paciencia y resignación, sacaban, no sin esfuerzo, la preciada peseta. Para ello tenían que rebuscar bajo su delantal y varias sayas hasta encontrar una especie de faltriquera, muchas veces un simple pañuelo anudado, en la que llevaban todos sus bien protegidos dineros. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El hombre, cuando ella se había ido, movía la cabeza como queriendo justificar su generosidad que en el fondo le llenaba de contento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Así aprendí a conocer aquel rudo dueño, todo humanidad, al que se le humedecía la mirada con cualquier ternura o emoción y, aunque también se quejara indignado, con todos los reproches y gestos posibles, cuando interrumpían sus comidas (que eran los únicos momentos en que aquel recinto no tenía la puerta franca), para solicitar algún artículo que muchas veces podía esperar, el inoportuno de turno siempre conseguía lo que pedía.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A estos pequeños recuerds, posiblemente incomprensibles en la infancia, más tarde le he puesto una sonrisa de orgullo: por él... y por ella también. </span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial;">Me sirvió y me sirve todavía, para apreciar lo que somos.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial;"><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">Imagen: </span><a href="http://www.todocoleccion.net/"><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">www.todocoleccion.net</span></a><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;"> </span></span></div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-21649927988407099622011-03-08T14:27:00.002+01:002011-03-08T14:35:06.111+01:00MUJER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFA1TlQrq23Pd2bGdZ5n_xLobZ4UCV_KXURlz2mYs_qYvLAK4-DfJg0hH9CFop9noUI2CNTqywkXdbbRd3nJdKPB-eFWYgN0EbnYC3-rRTi7FobjP7pr6SRgh2qcliYJetLbsOYmYWZdE/s1600/1228227594101_f.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFA1TlQrq23Pd2bGdZ5n_xLobZ4UCV_KXURlz2mYs_qYvLAK4-DfJg0hH9CFop9noUI2CNTqywkXdbbRd3nJdKPB-eFWYgN0EbnYC3-rRTi7FobjP7pr6SRgh2qcliYJetLbsOYmYWZdE/s400/1228227594101_f.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Tengo que confesar que no soy nada partidaria de “el día de...”, porque creo que, cuando al fin no haya necesidad de dedicar un día especial para tal o cual tema, actividad, estrato social, marginado, etc., querrá decir que ya se ha conseguido un mínimo de igualdades, respetos, derechos o lo que fuere.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Sin embargo, por una vez, me voy a permitir hacer una pequeña dedicatoria a la mujer. Porque creo que, por lo menos como dadora de vida, se lo merece. Nos lo merecemos.</div><div style="text-align: justify;">Y lo voy a hacer de una manera muy sencilla, aprovechando que hoy se celebra el “Día Internacional de la Mujer”</div><div style="text-align: justify;">Y para decir lo que quiero, para enmarcar y apoyar, he elegido simplemente una fotografía de mi hija, Elia Fuentes. <br />
Ella será pues la que hable por mí, aunque quizá es un poco dura la lectura que hago de la misma. Entre otras cosas porque seguramente no fue hecha con otro fin más que el puramente estético. Pero el análisis que llevo a cabo, me sirve ahora porque simboliza bastante bien lo poco que quiero decir y el papel que la mujer ha desempeñado a lo largo y ancho de la historia:</div><div style="text-align: justify;">- siempre presente, pero casi invisible,</div><div style="text-align: justify;">- atenta, vigilante, por si es necesario intervenir,</div><div style="text-align: justify;">- hermosa y valiente, sobre todo en los momentos difíciles,</div><div style="text-align: justify;">- generalmente discreta,</div><div style="text-align: justify;">- casi siempre cubierta y aun más,</div><div style="text-align: justify;">- a veces inmovilizada y aun así, siempre ahí.</div><div style="text-align: justify;">La piedra simbolizaría el arduo camino que debe superar para arrostrar su camino; también el yugo y las cadenas que a veces la maniatan, incluso los castigos a los que se ve sometida por ser mujer...</div><div style="text-align: justify;">El azul del cielo querría representar sus sueños (muchas veces no conseguidos), la maravilla que representa el poder parir, la serenidad de que, frecuentemente, hace gala, el descanso que representa para los suyos...</div><div style="text-align: justify;">Por ti y para ti, mujer, donde quiera que vivas.</div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-40928544163899197722011-02-24T21:37:00.000+01:002011-02-24T21:37:03.129+01:00EBULLICIÓN Y LLANTO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPFpFaT9agUbmNcSNiaSGZcyYShyJVdZFTHt8QOJmlHWMhZRsQVhxpaX4TpGEBt8BQFgukVDHi4JN9k-EQXvEZ6XngXnLn3sTlUn_LietKieX4vBtWnbMZbS688hn_TtIMgMwD8Z8t5WQ/s1600/Auga+sobre+auga.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPFpFaT9agUbmNcSNiaSGZcyYShyJVdZFTHt8QOJmlHWMhZRsQVhxpaX4TpGEBt8BQFgukVDHi4JN9k-EQXvEZ6XngXnLn3sTlUn_LietKieX4vBtWnbMZbS688hn_TtIMgMwD8Z8t5WQ/s400/Auga+sobre+auga.jpg" width="223" /></a></div><div style="text-align: justify;">La otra mañana durante mis primeros quehaceres, cuando una relativa calma parecía querer adueñarse de estas rúas, vi un par de arbolillos jóvenes y frágiles, torcidos, con sus tiernas y delicadas entrañas al aire. Las raíces pugnaban por continuar asidas a una tierra que se desentendía de su socorro. Todavía lozanos y verdes, uno mostraba sus inútiles e inermes frutos con orgullo, seguramente sin alcanzar a comprender que su vida, a pesar de la belleza que guardaba, sin unas manos ajenas, no era casi nada. De las ramas del otro, asomaban unos jóvenes y altivos renuevos, que quizá no llegaran a desarrollar.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">El ánimo, que ya no estaba vibrante, se dejó arrastrar por el viento que había abatido aquellos débiles troncos, pasando a sufrir con ellos la agonía de la desesperanza, la inutilidad de una espera y de un auxilio que no alcanzaba a lo simple y cotidiano.</div><div style="text-align: justify;">Y es entonces, ahí, en el agudo vórtice del valor y la voluntad, donde el agua salada, como la mar en estos terribles días, pugna por desbordar todos los muros de freno, facultados con años de experiencia, de educación y reserva. Incluso, tamizados por unas, casi atávicas, vergüenza y timidez. Los lacrimales son una medida demasiado sensitiva y endeble para evitar ese bobo desbordamiento.</div><div style="text-align: justify;">Así, rotas las esclusas, a pesar de toda contención, los párpados, las pestañas y las ojeras, no consiguen evitar que las mejillas se aneguen y que la nariz sea como dos pozos que rebosan, fruto de desconocidos manantiales subterráneos, para los que no existe una explicación geológica y mucho menos lógica. Y las manos, torpes y un poco ajenas, no consiguen ayudar a mantener un mínimo de dignidad en este malhadado día.</div><div style="text-align: justify;">Mientras las lágrimas se deslizan hacia un sumidero ficticio, el adolorido ser que es tal vez todo piel y sentimiento, sigue con su llanto, sin llegar a atisbar siquiera el motivo fundamental que lo provoca y aun sabiendo que todo es pasajero, que la luz volverá con el sol un mañana, que el firmamento, en cuanto las nubes con sus tormentas y perturbaciones comiencen su retiro, asomará cualquier noche tachonado de estrellas, que la calma regresará y que esas olas, siempre mensuradas por expertos climatólogos, destructoras de navegantes y de costas maltratadas por siglos de agresiones, calmarán su baile, hermoso, terrible y letal. </div><div style="text-align: justify;">Y, aunque los anegados y temerosos ojos siguen mirando ese horizonte amenazante, dejándose arrastrar por el mentiroso llanto, finalmente, como cualquier terrible tormenta que se precie, ésta también libera, lava, arrastra escoria y exorciza.</div><br />
<br />
<span style="color: #660000;">Imagen de Elia Fuentes, Seix0, Xalundes "Auga sobre auga".-</span>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-10780004257035325782011-02-13T19:03:00.000+01:002011-02-13T19:03:07.319+01:00MI QUERIDA SONÁMBULA (I)<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghPoq3tnV3Hj7M6TdbWUou-3lQMmF9tSllGql-cd7N70NPs76of1c1eDS3fryIoS5rCyFMYt-x5mssVJzUW_1Dv7UVFvZVnz2R6B88L_rfZACMyJ4m-wJcs7rVnxpxBCyXW2-sTxZHxpA/s1600/I-11-03sonambula.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" h5="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghPoq3tnV3Hj7M6TdbWUou-3lQMmF9tSllGql-cd7N70NPs76of1c1eDS3fryIoS5rCyFMYt-x5mssVJzUW_1Dv7UVFvZVnz2R6B88L_rfZACMyJ4m-wJcs7rVnxpxBCyXW2-sTxZHxpA/s400/I-11-03sonambula.jpg" width="296" /></a></div><div style="text-align: justify;">He conocido a una sonámbula. Ha crecido junto a mí, aunque sería más lógico decir que yo he crecido a su sombra; ella, dándome la mano, defendiéndome y enseñándome </div><div style="text-align: justify;">En mis alrededores hay personas que hablan en sueños y en alguno de mis nocturnos paseos, suelo pasar ante una puerta cerrada, tras la que no es nada extraño oír balbuceos, protestas, gruñidos. Todas, cosas difícilmente clasificables, pero que al saber que es la fortaleza íntima de una sola persona, siempre cavilo lo mismo: éste es el reducto de la imaginación, descansado de un largo y trabajoso día.</div><div style="text-align: justify;">Pero el sonambulismo es mucho más llamativo y también muchísimo más incomprensible y desconcertante. Cuentan que acaso sea un desorden del sueño, pero yo no lo entiendo cuando recuerdo el orden, método e incluso alevosía, con el que llevan a cabo sus espectaculares “paseos en solitario".</div><div style="text-align: justify;">Mi querida sonámbula, con el paso de los años, ha ido declinando de aquellas viejas costumbres. Aunque todavía la he oído contestar un teléfono, ponerse en su lugar de trabajo y hacer aspavientos para remarcar situaciones y descolocar miradas adyacentes. </div><div style="text-align: justify;">Se me instala la sonrisa pensando en el susto y mal rato que debió pasar aquel joven cuando, aquella aciaga noche, todavía recién casado, se había retirado a descansar antes que su esposa y los demás miembros adultos que conformaban el hogar en aquella casa. Él se hallaba cansado tras un incómodo viaje que lo llevara hasta allí. </div><div style="text-align: justify;">Ella, como yo, hacía tiempo que reposábamos del ajetreo diario porque en aquella casa, los niños tenían que acostarse temprano. Mi sueño era tranquilo siempre, sosegado y profundo, pero del de mi querida sonámbula, podía esperarse cualquier sorpresa.</div><div style="text-align: justify;">Aquel día, como si tal cosa, abrió la puerta del dormitorio ajeno. Debo dejar claro que hasta tal momento, se habría bajado de su vieja y alta cama y llegando a la puerta de su cuarto descalza, la tendría que abrir y atravesar unos metros de un embaldosado y frío pasillo para llegar hasta la alcoba vecina. Camisón hasta los pies, ojos abiertos, mirada perdida, las manos extendidas y, cual fantasma sin cadena, pero intimidando con el gesto y el movimiento de sus brazos, repetía: “ah, ah, ah, ah”. Consiguió asustar, como si ése hubiera sido su cometido hasta que, cuando así lo consideró, giró y retrocediendo por sus propios recientes pasos, volvió a la tibieza de su cama y liberador descanso. </div><div style="text-align: justify;">Este marido, nuevo en la familia, desconocía completamente la peculiaridad de la niña y, luego esconder la vergüenza de su desnudez tras la cortina, hubo que esperar, con el corazón palpitando y el desconcierto mezclado con un temor infantil a que, aquella niña que tan normal celebrara su llegada hacía unas horas, decidiera regresar a su lecho.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">El hombre, casi temblando, no tuvo más remedio que vestirse y, como pudo, fue al encuentro del resto de la familia, ante la que, atónito y confuso, contó lo sucedido. Sin dificultad nos podemos imaginar la mofa y escarnio que se desataron y que duró años.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Háganse Uds. a la idea: invierno, seguramente mucho frío en una oscura noche, joven recien casado, un poco timorato, por los pocos años y por novato en las lides de aquella gran familia, un pueblo pequeño casi perdido, lóbrego silencio en una casa grande sin luces prendidas en aquellos pasillos que aislaban voces amigas, recientemente “escapado” de las “fauces” de un seminario en el que había permanecído muchos años...</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">El sambenito perduró.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-size: x-small;"><strong>Imagen de: David Vela - Ilustraciones &Humor.-</strong></span><br />
<a href="http://davidblogcartoon.blogspot.com/"><span style="color: #38761d; font-size: x-small;"><strong>http://davidblogcartoon.blogspot.com</strong></span></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><span style="color: #38761d;"><br />
<span style="font-size: x-small;"><strong></strong></span></span></div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-78912226513734108292011-02-02T13:45:00.001+01:002011-02-02T13:59:58.421+01:00VELADURAHay un momento para aquietar el hacer,<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirrGTyNbh2XWezWac8af-tw6g3uhyphenhyphenuLNa-6WDMefhsuiCZ8S7c_s9T-DXhid_2oOJvIbU4gHy5MPktLHLEkgy7lJvg26s1UpkNhCci_AqlcuRyeY1hrP2wbTsx2DJ3AUbiok-aZjyKtS8/s1600/Manofosilleda.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: left; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" s5="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirrGTyNbh2XWezWac8af-tw6g3uhyphenhyphenuLNa-6WDMefhsuiCZ8S7c_s9T-DXhid_2oOJvIbU4gHy5MPktLHLEkgy7lJvg26s1UpkNhCci_AqlcuRyeY1hrP2wbTsx2DJ3AUbiok-aZjyKtS8/s400/Manofosilleda.jpg" width="400" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">éste, que brota agresivo,</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">prestando rudos infinitivos, </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">unidos por versos perdidos.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Ya no es tan mío mi tiempo.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">La vida de otros, que siembra dominios,</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">señala una senda quebrada,</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">demarca linderos e impone cuidados,</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">desconcierta latidos </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">y asombra la sombra olvidada.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Más, no caben ahora recelos.</div>Hoy despierta remota destreza, <br />
aprendida a golpe de tiempo, <br />
y, aunque abra dolientes caminos, <br />
para el infantil y abstruso olvido,<br />
señala caminos de ayuda,<br />
y duerme en el sueño de otro.<br />
<br />
Hay un instante para regalar el hacer;<br />
éste, que ya no es tan tuyo, <br />
asoma cual transparencia,<br />
suavizando renuevos, jóvenes verbos<br />
tras una mano tal vez soñada.<br />
<br />
Ya no es tan sólo mío, mi tiempo.<br />
<br />
<span style="background-color: #ffd966; color: #274e13; font-size: x-small;"><strong>Imagen: "Serenidade", de Juan Carlos Soto Cuevas. (Al márgen: 1punto1fotografía).</strong></span>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-85546745438635825482011-01-24T14:14:00.004+01:002011-02-11T11:05:20.675+01:00"DE PUNTILLAS"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb7jTw7lYLp8edUEmn34bb6vu0N8ZPv8LL2b3kGeuvF4v-uCUcnP6kMsMIIjNG2I8ux1oFWhJyqLC9_T_FbqQPfl7eBzdOJddM0apGkaENjDRvEMuyyfDbjzPBHCd_ZSfeYjaMMa9lgfE/s1600/utilizar+esta.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="301" s5="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb7jTw7lYLp8edUEmn34bb6vu0N8ZPv8LL2b3kGeuvF4v-uCUcnP6kMsMIIjNG2I8ux1oFWhJyqLC9_T_FbqQPfl7eBzdOJddM0apGkaENjDRvEMuyyfDbjzPBHCd_ZSfeYjaMMa9lgfE/s400/utilizar+esta.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Regreso, de puntillas, al pueblo de todos los recuerdos infantiles y veo la calle de la niña de oscuros ojos y ondulado cabello, también oscuro; lleva las gordezuelas mejillas sonrosadas. Observo el momento en que ella sale por aquel gran portal de la memoria y en una carrerilla que sabe va a necesitar, cruza la carretera sin detenerse a mirar, pues bien sabe que el escaso tráfico se anuncia al vencer las cuestas que confluyen en aquel tramo. Sube a la enfrentada acera y trota todavía dos pasos más, para poder sentarse en una de aquellas ventanas situadas a cada lado de la puerta, tras la que caben todas las enseñanzas. Concretamente la de la derecha, ya que su estatura, todavía le impide auparse a la de la izquierda, que está un poco más elevada.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Llega pues y apoyando las manos en la fría piedra de aquel profundo antepecho, que más parece una licencia ornamental, un regalo arquitectónico de un experto y juguetón picapedrero, toma el impulso necesario para de un salto sentarse allí. Después, ajusta sus ropas y cuerpo al espacio; como está sola, elige el medio de la ficticia butaca y, tranquila, con sus piernas colgando, mira.</div><div style="text-align: justify;">No sé por qué hacen esas cosas las vecinas niñas, no sé cómo nacen las costumbres y no recuerdo el tiempo de la primera que hizo tal maniobra, es posible incluso que no la conociera, por lo menos en sus años infantiles. Tal vez la rutina naciera ahora en el tiempo que veo y viví. Pero es curioso y amable el ver en muchos momentos de recreo y puerta cerrada, a alguna niña adornando y aprovechando fachada, en su descanso. A veces son dos, parlanchinas y ruidosas. No tiene importancia desde cuándo o por qué, ni siquiera quién; es algo que hacen porque algún placer indudablemente reporta sentarse y ver pasar la vida desde aquellas ventanas situadas enfrente de la casa que ya no existe.</div><div style="text-align: justify;">Es claro que la niña no olvida la hermosa sensación de estar allí, bañada por la luz de un templado sol o, en su caso, una sombra refrescante, un poco elevada, pero no mucho, mirando la sencilla vida del pueblo pasar ante unos ojos curiosos, siempre esperando descubrir, amparada por aquellas inmensas y profundas paredes de piedra, reflejada en unos cristales enmarcados en viejas maderas, tras las que esperan colgadores, pupitres, pizarras y mapas, un hermoso y descuidado jardín y los primeros saberes.</div><div style="text-align: justify;">Por aquella acera pasa la “Peneira”, apodada así por el gracioso movimiento de sus andares, pues ése es el nombre que damos a un cedazo. Carga sobre su cabeza, en perfecto equilibro ondulante, un balde casi tan alto como ella. Una hermosa “sella”, llena de agua fresca de la fuente, con sus dorados relucientes al sol. La niña se pasma de ante el salero y más aun la difícil estabilidad de la carga. </div><div style="text-align: justify;">Esta imagen recuerda aquellas otras maravillosas mujeres, que son capaces de llevar sobre sus cabezas casi cualquier cosa y que fueron cantadas por Manuel Rivas en un poema-texto publicado hace ya mucho tiempo en este blog, titulado “Una cesta de erizos”. </div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=7209082475095765001&postID=2901410067457821930"><span style="color: #990000;">http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=7209082475095765001&postID=2901410067457821930</span></a></div><div style="text-align: justify;">Ahora la niña reconoce al hombre que entra en la taberna vecina o ve como sale el tabernero que saluda a un padre asomado a la puerta de sus quehaceres.</div><div style="text-align: justify;">Sonríe cuando escucha un piano, cuyas notas salen desde la ventana abierta de la galería vecina. Sabe quien toca. </div><div style="text-align: justify;">Tuerce la cabeza porque oye el ruido del aro de un niño que recorre la calle corriendo, silbando y empujando hábilmente el ruidoso juguete. Otro niño, de lejos, le llama por el mote común. </div><div style="text-align: justify;">Mira el balcón de su dormitorio que alguien cierra en aquellos momentos, apartándolo de miradas indiscretas con unos sencillos visillos blancos.</div><div style="text-align: justify;">Concentrada, escucha el repicar de los canteros, en la piedra para la casa que están construyendo a la vuelta de la esquina. Y les “ve” cubiertos de polvo de piedra, con las rudas, fuertes y callosas manos, agarrando mazas, martillos, cinceles, escodas, fiadores y demás utensilios, que sabe son muchos, dependiendo del sonido que quieran arrancar al bloque que, en sus manos, parece masa de harina y agua. </div><div style="text-align: justify;">Sube cantando un carro de vacas cargado de hierba y siento que aquellos sonidos perdidos que la niña aprende a amar, son tan muy queridos por mi.</div><div style="text-align: justify;">Dejo tranquila a la niña y me voy de puntillas, sabiendo que es un lejano yo, que enriquece mi manera actual de mirar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000; font-size: x-small;">Imagen: </span><a href="http://www.g3arquitectura.com/galeriag3/fobras/fotos/cxuven01.jpg"><span style="color: #990000; font-size: x-small;">http://www.g3arquitectura.com/galeriag3/fobras/fotos/cxuven01.jpg</span></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #990000; font-size: x-small;">Rehabilitación de la antigua escuela, hoy "Casa da Xuventude". Antes, en la calle no había coches. </span></div><br />
<span style="color: #990000; font-size: x-small;"></span><span style="color: #990000; font-size: x-small;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"></div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7209082475095765001.post-85335541148261220292011-01-16T14:28:00.000+01:002011-01-16T14:28:03.485+01:00EL REFUGIO DE LO IMAGINARIO<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNqRlsFSDjBlVCJ5J_eGcM7XuyQIhpkV77wug_14xSHgF7FgYslOB3UJ2BCpxRce9Q1-P7wdtrI9SFV88TbelmSU1Dv6uxx_ZtGIpOcLPcJ5cOeJFAVmLdmElDQ1WjbsDFuFLuNzvEWR8/s1600/O+refuxio+do+imaxinario.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNqRlsFSDjBlVCJ5J_eGcM7XuyQIhpkV77wug_14xSHgF7FgYslOB3UJ2BCpxRce9Q1-P7wdtrI9SFV88TbelmSU1Dv6uxx_ZtGIpOcLPcJ5cOeJFAVmLdmElDQ1WjbsDFuFLuNzvEWR8/s400/O+refuxio+do+imaxinario.jpg" width="400" /></a>Veo estos torpes pasos, ahora ya pausados, sin prisa, alejados de un cerebro que no es consciente de su dominio, como si los dos pies, tan sabios a veces, conocieran de una manera totalmente autónoma, que el espacio que media entre uno y otro, debe estar repleto, lleno, no de aire, distancia, holgura o capacidad, sino de todo aquello que tiene importancia. De lo que vale todas las penas y de lo que ocupan las alegrías, casi siempre fugaces.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Ya no es tiempo de caminar hacia aspiraciones hueras, huecas . No es momento de escaladas que no llevan a parte alguna, mucho menos de estúpidas aceleraciones para adelantar o emular pisadas rivales o antagonistas. Ni siquiera para cambiar de fama o criterio, ya muy enraizado, meditado y repensado, salvo para novedades y nuevos aprendizajes nunca abandonados y mucho menos para el cerril concepto de ascenso o reconocimiento social. </div><div style="text-align: justify;">El lento caminar que va marcando la pequeña zancada, que lo es no por medida sino por firmeza, aunque esté carente de fuerza, aprehende y absorbe energía, belleza, miradas y otros latidos. Como si ese transitar por los días, pretendiera hacer suyos el empuje y vivacidad regalados o esa honradez y firmeza ocultos, ahora que escasean de mal-usarlos.</div><div style="text-align: justify;">A veces, su cadencia todavía se llena de tristeza, incluso de asombro y miedo</div><div style="text-align: justify;">Pero ya no es tiempo de esperar en vano. </div><div style="text-align: justify;">Han pasado los tiempos y los caminos están bien señalados, aun con las piedras contra las que tropezar por seguir la tradición. </div><div style="text-align: justify;">La dirección es la misma, el destino no es otro.</div><div style="text-align: justify;">El cerebro, de momento alerta, aspira y espira, mientras las bases, recorren su senda, atraen saberes y otras posturas y se incorporan al lento discurrir de los días, que ahora semejan medidos de otra manera, como si un reloj de arena más pesado y grande, marcara un tiempo más lento y fuera encargado de mesurar y mensurar su paso.</div><div style="text-align: justify;">No es tiempo de llantos baldíos. El desconsuelo debe ser importante y tener contenido.</div><div style="text-align: justify;">Los pies deben y tienen que estar alerta y el espacio que media entre uno y otro lleno únicamente de vida. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: #f3f3f3; color: #741b47; font-size: x-small;">Imagen: "O refuxio do imaxinario", de Elia Fuentes (enlaces al margen). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: #f3f3f3; color: #741b47; font-size: x-small;">Nota: Me he aprovechado de la fotografía, hasta para dar título a estos imaginarios pasos.</span></div>fonsilledahttp://www.blogger.com/profile/00402607616781010470noreply@blogger.com15